茶馆里的檀香还在幽幽地燃着，烟线细细的，袅袅的。
从香炉里升起来，在半空中打了个旋，然后散开了，融进了茶馆里那片温暖的、沉静的空气中。
那些烟雾在灯光的照射下呈现出一种淡淡的、蓝紫色的颜色，像一层薄薄的、看不见摸不着但确实存在的纱，把整个茶馆笼罩在一个温柔的、古老的、与世隔绝的梦境里。
琵琶声又慢了下来。
这一支曲子，是今晚的最后一支。
唐小初不知道这支曲子叫什么名字，但他觉得它和前面那些都不一样。
前面那些，有的像秋天的河水，沉沉的。
有的像春天的溪流，轻快的。
有的像茉莉花，甜甜的。
而这一支，像一个人在夜里走路。
月亮在天上，不亮，被云遮了一半。
路是青石板路，被月光照得发白。
走着走着，远处传来了钟声。
一声，两声，三声，不紧不慢。
唐小初觉得自己的眼眶又湿了。
这一次，他确定不是因为什么别的原因，就是因为这支曲子。
他不知道为什么一首听不懂词的曲子能让他的眼睛湿了，但他知道这种感觉是真的。
它不经过大脑，不经过理解，直接从
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