唐小次听了一会儿，开始坐不住了。
他扭了扭身子，把油纸袋里的那块猪油年糕拿出来闻了闻，又放回去，然后又趴在桌上，下巴搁在桌面上，眼睛还是看着戏台上那个女的。
那个女的在弹琵琶的时候，手指的每一次拨动都带着一种说不出的优美。
“舅舅，”唐小次用气声问唐承安，“他们在唱什么？”
唐承安也把声音压得很低：“唱的是《枫桥夜泊》，就是寒山寺那首诗。”
唐小次“哦”了一声，然后认真地听了几句，又用气声问：“那怎么唱了这么久？
诗不是很短吗？”
唐承安忍着笑回答：“评弹会把一首诗唱很长，加了很多词进去，讲了一个故事。”
唐小次想了想，又问：“讲什么故事？”
唐承安想了想，说：“讲一个人坐船路过苏州，晚上睡不着，听到钟声，想家了。”
唐小次“哦”了第二声，然后安静了一会儿，好像在想“想家了”是什么感觉。
他想了一会儿，大概没想明白，因为他很快就又开始扭了。
从坐着变成了半躺着，又从半躺着变成了趴在桌上。
下巴搁在手背上，眼睛半睁半闭地看着戏台上那盏灯，灯的光晕在他眼里化开，变成了一团温暖的、橘红色的、毛茸茸的雾。
唐小初没动。
他坐得很直，两只手放在桌上。
扇面上的那只蜻蜓在灯光下像是活了过来，翅膀上的纹路清晰得像真的。
他的眼睛一直看着戏台上那个穿旗袍的女人，不是看她弹琵琶的手指。
虽然那些手指确实很美，而是看她的表情。
那个女人的表情在昏黄的灯光下几乎看不出变化，始终是那种淡淡的、微微带笑的。
但唐小初觉得，她的眼睛里有东西在动，不是泪，是光，是灯光落在她眼里之后被她的情绪染过了又折射出来的、一种新的、带着温度的光。
那支曲子唱完了。
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