“我……”张照的嘴唇艰难地掀开一条缝隙，喉管里发出一丝干涩的、近乎被撕裂的摩擦声，像生锈的门轴在压力下艰难地转动。
声音仿佛不是从口腔，而是从腹腔深处，或者说从那片铺满死亡与沉沙的灵魂废墟里，一点一点挖掘出来的残渣。
“我，这个……”他猛地吸了一口气，急促而破碎，后半截话却像是被喉咙里猛然涌上的硬块死死堵住，化为一声含混的哽咽，连同费尽力气吸入的那口空气一起，被硬生生咽了回去。
只剩下额头上瞬间沁出的、闪着微光的冷汗。
他咽下了什么？是真相？还是最后的辩解？或者仅仅是那几乎撑破胸膛的恐惧？
容略图转动钢笔的手指略微停顿了一下，指腹轻轻在笔帽的金属棱角上蹭过，感受那细微的冰凉与坚硬。
他的目光依旧平静地看着那支笔，仿佛在欣赏一件无关紧要的工艺品。
窗外的浮尘依旧在惨淡的光线里缓缓游移，却不再有声音，整片世界都彻底屏住了呼吸。
张照的喉结剧烈地上下滚动着，幅度大得像是喉咙里真的卡住了一块无法咽下的石块。
那凸起的骨节在紧绷的皮肤下艰难地滑动，每一次滚动都牵扯着颈部的肌肉，显露出一种濒临窒息的痛苦。
一下，两下，三下……他像一头被拖上屠宰台、喉咙被割开却还在徒劳挣扎的牲畜，做着最后的、无望的吞咽动作。
他猛地抬起手，不是去擦汗，而是用尽全身力气，狠狠地搓揉着自己的脸。
粗糙的掌心用力地挤压着颧骨、眼窝、鼻梁，仿佛要把那张不属于自己的、麻木僵硬的面具彻底揉碎。
皮肤被搓得发红、发热，甚至有些刺痛。
他揉得那样用力，以至于整个上半身都随着这个动作微微摇晃起来。
然后，他像是终于耗尽了最后一点力气，双手颓然垂落，重重地砸在膝盖上，发出沉闷的声响。
帆布包被从膝盖上拿了起来。
这个简单的动作，他做得极其缓慢，带着一种近乎仪式化的沉重。
他双手捧着它，如同捧着某种祭品，又像是捧着一块烧红的烙铁，小心翼翼地、一寸一寸地，将它放在旁边那张空着的的硬木椅子上。
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